Поздняя осень с нежным морозом.
Природа в ожидании метаморфозы.
Мимо шел юноша, играя на флейте.
Не торопясь, нехотя, медленно
мелодия тоже уходила вдаль,
снова заманивая меня
за собой.
Я думала: такую тоску-боль
русские называют «ностальгия»…
колдовские
звуки тайны, памяти, восхищения…
снова звали в маленькое путешествие
в ту страну, где все мечты и грезы
ждет мистическая метаморфоза.