«А солнечные тёплые ручьи
Не вылились в осеннее болото»(с),
На бабье лето истекают квоты,
Созревший мёд полынью чуть горчит...
И каждый умирающий листок
К теплу и свету тянется в надежде.
Лишь ветер, расшалившись, рвёт одежды
С поникших веток и кладёт у ног.