Под ногами золото превратилось в медь,
Всё, что было спрятано, стало видно всем.
Почему-то осенью легче умереть,
И вопросов меньше, для чего? зачем?
И сгорят багровые с листьями мечты,
Под метёлкой дворника слышен рёбер хруст...
Но до снега белого синие цветы,
Мир живёт по-прежнему, тих, спокоен, пуст.