Пролегли, как морщины, траншеи –
На пергаментном лике войны…
Здесь погибла его батарея, –
И в бессмертье ушли пацаны…
Он стоит возле ржавых останков
И от боли взрывается грудь,
Вспоминает горящие танки –
Искорёженный траками путь.
...Снова в кронах бушуют свирели,
Вновь на зорьке поют соловьи!
И года, словно залп, отгремели,
И травою подёрнулись рвы…
...Соловьиные вьются беседы,
Как тогда, в Сорок первом году.
Вот бы выпить сто грамм за Победу?..
Только не с кем: друзья не придут.