В этой жизни почти не осталось песен…
Мелочь – в шляпе, в заплатках льняной пиджак.
Сколько было ступеней, служебных лестниц! –
а сейчас, по подземкам играешь джаз.
Где же детство, с комочками в манной каше?
Трёхколёсный тест-драйв и церковный хор…
Жаль, что время уходит; и в детство наше
просто не предусмотрен обратный ход.
Юность – полный вина и свободы кубок.
Многоголосый, звенящий мятежный гимн.
Время вышло; едва наигравшись в кукол,
переиграло тебя в поддавки.
Где та молодость? - Танец, забытый танец
[две фигуры в музее мадам Тюссо]
лишь клокочет напевом в немой гортани
ливень строк, мелким почерком, наискосок.
Этот ритм быстротечен, мой друг. Прости, но
это – жизнь. Сохрани же её мотив
среди старого вороха грампластинок,
позабывших как сон, граммофонный штифт.
Эта жизнь – череда чёрно-белых клавиш.
Мелочь – в шляпе, по-прежнему пуст карман.
Одинокий джазмен, не умея плавать,
погружается в музыку, как в океан.