Цветы средь мусора, печальный, жалкий вид,
В чём виноваты эти хрупкие создания?
Что у кого – то сердце не лежит
К тому, кто приглашает на свидание?
И что же, сразу эту красоту
Без сожаления, на помойку?
Унизить, в прах разбить мечту,
Влепив пощёчину, как будто, звонко.
И словно месть, оборванные листья,
Бутоны, втоптанные в грязь,
Вот почерк, прямо скажем, эгоиста,
Ударить в сердце, над чувствами смеясь.
Зачем же сокращать их век,
Он у цветов и так не слишком долгий,
Каким порой бывает чёрствым человек,
Порою, даже и жестоким.