Подземным ходом скроюсь летом и
зароюсь меховым кротом.
Мне тяжело дружить с поэтами
амбициозными притом.
А если вместо норки в Юрмала
мне перепрятать свой помёт?
Город пропитан чувством юмора,
и кто-то примет, и поймёт,
что я без устали и лени,
никем не признанный пишу,
какафоническим мышлением
огонь камина ворошу,
который я разжёг намерено,
и кочегарю серебря...
Возможно, что не всё потеряно,
пора бы взяться за себя.