Осень ходит по тропам лисьим,
По земле рассыпая медь
Свежесорванных легких листьев.
Вот и клён перестал алеть...
Осень ходит тропой сердолика,
Холодея на каждый вздох,
В тишине, где горит брусника,
Утопая в пушистый мох.
Осень ходит тропой хрустальной,
В облаках собирая лёд.
Первый снег! И в окно печально,
Кто-то скажет: «Зима идёт!»