Забытый взгляд впечатался в стекло
холодным переливом перламутра.
Ладонь – дорожным знаком, не несёт тепло,
как лист опавший, унесённый ветром.
Что было… - где-то там: в тех заливных лугах,
где соловьи льют трели вечерами,
где шепчут травы, в радужных лучах
парящих рос, над скромными цветами.
Там высь бездонна в синеве прозрачной,
и страсть возносит к этим небесам,
в объятьях трепетных, любви желанной,
приняв за чувство сладостный обман.
Где свет – там тень, крылом обид нежданных.
Блестевший след звезды, развеявшей дурман.
Боль одиночества: струною рваной,
мерцающей свечой, плывущей сквозь туман.
И вот уж осень. Яркий пик страстей,
украсит вернисаж, в картине скромной.
Мольберт, бумага и набор кистей
лишь скрыли пустоту улыбки ложной.
Свинцом закатным сплющило людей,
на остановке: сумрачно, бесшумно.
Кривится призрачный проём дверей,
витрин и улиц, в суете бездумной.
Пришёл состав, вагонный перестук удвоен.
Пунктиром окна, далью, их помечен свет.
Осколком в памяти, весны ушедшей, поезд.
А ждущий, в прошлое, не предлагает мест.
Картина №4 Андрей Выстропов https://www.liveinternet.ru/users/4468278/post397219056/