Она? Плебейка, простота!
Заносчива и прямодушна.
То с вызовом глядит в глаза,
То вдруг обманчиво послушна.
А он? Он ненавидит все,
Что делает ее особой.
Привычки, голос, даже тон
Всю душу наполняет злобой.
Он выдыхает ей в лицо
Свое презренье и обиду.
Она молчит, что больно ей,
Совсем не подавай виду.
Он прячет ото всех и вся
Души изломанной осколки,
И убежденно верит,
что
Вокруг не люди, только волки.
Ну, а она? Скрывая страх,
Снося насмешки, оскорбленья,
В его груди своей рукой
Вносила тихо исправленья.
Своим упрямством, прямотой
Боролась за его же счастье.
А он признать не смел ее
Своей неотделимой частью.
Он сильный, а она слаба —
Баланс весов давно нарушен.
Но почему к ее слезам
Он быть не может равнодушен?
Зачем она, потупив взгляд,
Печально шепчет его имя?
И почему ее глаза
Ему вдруг стали дорогими?
Пусть ненавидит и кричит!
Пусть лучше бьет, отбросив жалость!
Но только не благодарит,
Тая и нежность и усталость.
Он рот кривил, в толпе чужих
Не позволяя быть собою.
И лишь она одна смогла
Увидеть сердце за бронею.
Она? И в мыслях, и в мечтах.
Ив центре всей его вселенной…
Уйти, сбежать! Чтоб для него
Она не стала совершенной…
Скрип тормозов, удар — и тьма…
Она? Кричит и плачет горько.
А он? Мечтает лишь о том,
Чтобы обнять ее тихонько.
Последний звук его души
Сыграл на струнах виртуозно…
А он? А он ее любил,
Но только понял слишком поздно.