Ты сидишь у окна, в ожидании письма,
а вокруг оборот набирает весна,
во дворе сохнут лужи, на столе стынет чай,
и на смену апрелю по земле идет май.
Этот май твое сердце держит, словно в тисках,
кровь натужно стучит в поседевших висках,
и дрожат твои плечи, когда держишь в руке,
«...пал ваш сын смертью храбрых, на Страшной войне…»
Помнишь май в сорок пятом, как он радость принес,
как ты тихо молилась: «...- Спасибо Христос..!»
Как надеждой жила: Сын вернется домой,
пусть израненный весь, только верю - живой!
Но пришел светлый май черной вестью к тебе:
сын твой Ваня погиб на проклятой войне…
И весною с тех пор, ты сидишь у окна,
все глядишь на дорогу.. Ждёшь с надеждой письма…