Называли её без зазрения,
Увы, некрасивой.
В школе, дома, в саду,
Даже встречный прохожий в толпе...
Нос веснушчатый, уши торчком,
Но улыбкой счастливой,
Как щитом, укрывалась,
Всерьёз их принять не успев.
Ну, и что же? Не всем
Жить с красивой и кукольной моськой!
Я другим завоюю
Внимание тысячи глаз!
А пока путь её проходил
Через сосны с авоськой -
Полбатона, индийского пачка,
Отцовский "Пегас"...
Две тонюсеньких ножки
В пальто, что досталось по блату,
Ежедневный маршрут
От крыльца до крыльца повторят,
Между делом придумав название
Стихам угловатым.
"Что поделать? Поэт", -
Так шутя про неё говорят.
А "поэт", не спеша,
Умыкнув посвободней минутку,
Поворачивал в лес -
Вдохновенье свое там искал.
В каждом дереве, веточке каждой
Улавливал чутко
То, что встречный прохожий,
Увы, не красивым назвал...