Порой не видят света книги.
Ведь жизнь поэта-чаще фиги.
И разовое их прочтенье
Приносит чаще им забвенье.
Имён несчётно безымянных,
повешенных, с дырой и пьяных,
сорвавшихся вдруг на укол…,
уходят все в незримый стол.
И в том столе всё также маются
и пишут боль свою, стараются,
незримые для нас шедевры,
но не затронут разум, нервы.
А после собираясь в круг
костёр разводят общих мук
Мы ж видим заревом их месть… .
А может мне сжечь всё и здесь?
28.10.2019