Боже мой, как же это правильно.
Лето было да в осень кануло.
Всё в природе вольно и праведно,
Каждый год повторяясь заново.
Календарь не стоит пред выбором.
Он – пророк, с чудесами редкими.
Нынче осень такую выбрали
Как предписано было предками.
Город, весь исхлёстанный ливнями,
Ветерком остывшим взъерошенный,
Ручейками вымыт ленивыми,
И опавшей листвой прикрошенный.
И душа исхлёстана мыслями.
В кровь избита случайно завистью.
Запорошена нынче листьями
Прошлых лет с неслучайной яростью.
Годы наши в разрезе с бодростью
Всё смиренью природы учатся,
А душе-то смириться с осенью
Не случилось и не получится.