Поделился горькими старый клён печалями.
Разлетелись по миру злато-красным пламенем.
Подхватила осень их под свои знамёна.
Чтоб послушать каждую, я присел у клёна.
Сколько в мире брошенных, что листвы детей.
Пап и мам неспрошенных о любви своей.
Вот и клён родился, вроде бы, один
И боролся сам до своих седин.
Что травы увядшей - сломанных судьбой.
И сполна узнавших, что такое боль.
И ветвей не мало клёну обломали,
Так не видят сами, что навытворяли.
Заливают слёзы в сентябре дождём,
Об утрате близких слышен капель звон.
С клёном мы роднимся, головы склонив.
Сохраним себя, хотя бы для других.
И идёт позёмкою ветер в стороне
Клён ему кивает , шлёт поклон земле.
Нет, печали старые не возьмём с собой.
Мы отпустим их с осеннею листвой.
В сердце мягко шепчет клёна баритон.
"Тебе, поди, дружок, нужен крепкий сон?
Заберу твои ... мысли о мирском."
Разлетятся пламенем ... останутся в былом.