Прошла пора весёлости фривольной:
Умом трезвеешь – мысли холодней.
Вошло в привычку прятать вздох невольный,
Смахнув листву осыпавшихся дней.
Грядущее как данность принимая,
Не тщусь внезапной сменой перспектив.
В стихах поэтов осень – «золотая»,
Но жду её, лишь крылья приспустив.
Оно понятно – отшагав немало,
Смешно бесплатной манны ждать с небес,
Сегодня в планах – не застыть устало,
Утрачивая к жизни интерес.
Стихи как блажь? А кто из нас безгрешен?
Уж всяко лучше, чем лизать стакан.
Да, болен ими, неуравновешен...
Да, ветер заселил пустой карман...
Ворчу...
Но языкастость возрастная –
Ещё не дряблость тела и ума.
А если осень вправду – золотая?
- Куда уж хуже старости зима.
Долги б отдать, наделанные в прошлом!
Не денежные, деньги – ерунда.
Жжёт недоговорённость слов хороших
Тем, с кем уже не свижусь никогда.
Терялось,
Очень многое терялось...
Не вещное, а что-то там, в душе -
Спасибо, хоть мечта подзадержалась
О счастье в пресловутом шалаше.
И вот, чёрт побери, опять срывает –
Гляжу вперёд, а мысли позади.
Должно быть, кругозор не поспевает
За метрономом, бьющимся в груди.
Да пусть ему.
Раз память не подводит,
То о маразме рано говорить.
Доверимся природе и погоде.
Ещё есть время.
Продолжаем жить.