Осень сонно, чуть дыша, на декабрь смотрела:
Стрекозою желтый лист разрезает мглу.
Дикий, рясный виноград украшали трели
Воробьиных шустрых стай, радуясь теплу.
Знала ли она что кличут это время бабьим,
Что её хоромы снова летом назовут?
Что признаются в любви и в несносной хляби?
Что она под зонтиком — сказочный приют?
Среди стуж, шаманов-туч портится погода,
Волны обстоятельств — молотом крушат...
Но среди тяжёлых ноток, стона небосвода,
Как прощенье, тёплый день — где поёт душа.
От тепла последнего в мире нет спасения.
Здесь бессильна, верь не верь, роковая смерть.
Осень дарит светлый праздник, чувство воскресения,
В ней, угаснув, так легко в небеса взлететь.