словно красками по холсту писались страницы:
развернутый во времени рассказ - исповедь.
Воедино сливались поэзия и проза,
внешний, внутренний мир, настоящее и прошлое.
Образы
всплывали из глубин памяти,
окрашиваясь
то радостью, то печалью.
Но, увы, словесное повествование,
хотя и более аналитичное,
чем живописное,
странно дисгармонировало
с доносившимися снаружи
звуками музыки –
кажется то была тягучая
мелодия
"Рапсодии
на тему Паганини"...
или одиннадцатого Каприса?