Современная поэзия не выдерживает сравнений
с титанами золотого века. Да и х*й с ним. Без сожалений
пишем зАпросто, от души. Пое*Ать что не хорошИ
наши нИзменные вершИ. Изучив спервА эталОны,
стИхосклАдывания законы ты рискуешь стать однобОким
Жалкой копией то-ли Блока, то-ли Пушкина и к тому-же
не востребована совсем. Так-же требуют перемен
современники от поэтов, понимая-ли что под этим
словом мы подразумеваем? Перемены всегда бывают
Перемены не только в школе. Изменяется даже море.
И не только его течение человечества настроение
постоянно куда-то носит. Почему? Кто-то может спросит.
Да не знаю я нихуЯ. Моря шум забываю я.
Или может-быть не забуду. Ну а может поверю в чудо.
Или может-быть не поверю, или буду стоять пред дверью
и открою с ноги её. Или нет, развернусь и всё
Не открою уж никогда. Да и пО*ую, не беда
А, поэзия. Х*й ей в руку. Зае*али творчества муки.
Скоро будут белые мухи. Больше времени на досуге.
Соберутся друзья, подруги. Будут жать доверчиво руки
Будут ждать чего-то от жизни. Кто-то от безделья закиснет.
Любят все с друзьями зависнуть. И особенно обезьяны.
Чтоб у каждого по банану. Чтобы прямо вниз головОю.
Да. Я тоже люблю, не скрою. Летом, осенью и зимою.
Но здоровья висеть не хватит, долго, может даже прохватит
вдруг кого-то из нас так жидко. Тут-же скорчится он улиткой.
Скажет хрипло: это же пытка! Не такого хотел я быта.
Но теперь это всё забыто... Обезьяны все в зоопарке
трут свои озябшие лапки. Море где-то шумит наверно.
Я не в курсе, и это скверно. А вокруг опять перемены
постоянные почему-то. Это жизнь. Да. Наверно круто.
Б*ять поэзия! Я отвлёкся. Уж закончить хотел. Уж спёкся
думал я. Думал стих закончен. Получился какой-то очень
не о чём вроде как-бы он. О поэзии же! Дурдом
там случайно вдруг зацепился. Кто-то с той компании спился,
кто-то умер, кто-то уехал. Кто-то помнит, а кто-то прЕдал
там кого-то вроде когда-то. Кто-то до сих пор не женатый.
У кого-то внуки уже, кто-то строит рай в шалаше
двух-этажном своём отдельно. Кто-то промышляет постелью.
Нет, не то, торгует бельём. Комерсант он, дело своё.
А поэзия тут при чём? Да не знаю я как обычно.
Почему-то мысли о личном, о каком-то б*ять прозаИчном
сами в русле идут привычном. Крикнуть зычно:
Х*Я КАКОГО!? А, поэтов теперь так много,
что читать ихний бред так долго, что наверное нету толка
Просто жизни читать не хватит. Ну и нехуй читать. Захватит
телевизор твоё внимание, и реклама вам в наказание.
Так-же новости в назидание. Что с тобою случится друг
если дом ты покинешь вдруг в неурочный какой-то час.
Вам расскажут что ждёт всех вас, отклонившихся от маршрута.
На работу - с работы утром, или вечером хоть чуть-чуть.
Ждёт таких просто злая жуть. А поэты пускай свой вЫсер
перед свиньями словно бисер мЕчут где-то в других местах.
Всё наверно. Или не всё. Да поэты вообще жульё.
Где-то там б*ять чего-то пишут. И вообще никого не слышут.
Может нет их вообще поэтов? Может ветром надуло это?
Может это лишь моря шум? Как узнаю, я отпишУ...