Нас ветра гоняют по венам
Этой жизни бесплодной и кроткой.
Все, что создали нынче мы - скверно,
Все, что можем - любить безмерно,
Но проблемы решаем глоткой.
Нас дожди обращают к небу,
А мы падаем ниц - к Богу.
Все, дарованное Вселенной,
Мы растопчем, шагая в ногу.
И чем дальше, смелей и громче.
А "Над городом" Марка Шагала,
По словам художницы-дворничихи,
Чья-то вечность тихо звучала.