Вчера она получила его письмо… в желтом конверте с двумя дешевыми марками…
Он вновь ей писал, что жизнь – дерьмо,
Хотя сам не баловал её подарками.
Он снова ворчал, мол, жена уж не та,
Не те его новые дети…
Кричал о любви,
И врал как всегда,
Как первый лжец на всем белом свеете.
Писал ей о том, что бросил курить, но не потому что думает о здоровье…
А потому что денег нет, как и нет самого здоровья…
Ворчал, что работа – кромешный ад…
Начальник злодей и ворюга…
Просил её слёзно – вернутся назад…
А за окнами вьюга… вьюга…
Бумага, как и всегда, под его пером
Вынести и выстрадать все способна.
Он плакал, и слёзы потоком, как растаявшим снежным комком
Лились на бумагу свободно.
Потом еще писал о себе, о том, как погода изменчива.
Писал он о том, что уже осознал, что это ОНА его женщина!
Немного подумал, скомкал письмо, передумал его отправлять…
Но сердце болело, и душа хотела сказать, о том, что давно сказать не смела.
Вчера она получила его письмо в желтом конверте с двумя дешевыми марками.
Он жаловался, что жизнь – дерьмо,
Хотя сам не баловал её подарками…