Поэты не рождаются случайно.
Они летят на землю с высоты.
( Игорь Тальков )
Начинало остывать небо раскалённое,
Собиралось в море спать солнце утомлённое.
Кто-то серый палантин опускал неспешно,
День прошёл ещё один на планете грешной.
Догорал вдали закат, огненно-малиновый,
Стали затихать в саду трели соловьиные.
Тихо вечер наступал, зажигались звёзды.
Но один поэт не спал в этот вечер поздний.
Проносились в голове мыслей карусели,
О деревьях, о траве, соловьиных трелях,
О желаниях, мечтах, вдаль зовущих песнях,
О любви и о цветах, встречах интересных.
Брёл поэт в ночной тиши, мило улыбался,
У уголке его души новый стих рождался.
И с утра слетит с пера ода или рондо,
Все в поэты норовят - нынче это модно.