Из пёстрых кусочков нитей
Связалась во тьму дорожка.
В узорах времён, событий
На ней заблудиться можно.
Пусть кто-то связал умело,
Красиво, тепло и гладко.
А кто-то узлов наделал,
Жалея, что вышло гадко.
Две спицы – душа и вера,
Соседствуют в чьих-то пальцах.
А кто-то в плену химеры
Надеется богом статься.
Года, по сравненью с шерстью,
Не вытянешь, вновь не свяжешь.
А жизнь – диалог со смертью.
Post scriptum, увы, не скажешь...