ох уж эти накатывающие волны ярости: жаль, не придумали еще эмоционального ингалятора, как от астмы
ты идешь, ломается лед под подошвами, жизнь бьет гаечным да под ребра; и, казалось бы, все прекрасно
ждать - это щенок у дверей, скулящий и лающий, как в последний раз замерзающий в безопасно-
отвратительной, но полной еще чужих запахов квартиры; сидишь-сидишь себе, и вдруг затапливает с головой
берешь в руку иголку, латаешь в себе свои (черные) дыры, в ожидании когда будильник отстреляет "отбой"
и наконец-то будет можно дышать, чувствовать, любить, позволять, обнимать, быть, черт бы его, собой
все свое, как обычно, носишь с в себе: глаза, уши, мокрый (простуда) нос, голосовые связки
все эти россказни про "я, конечно, вернусь" и "подожди" и "не время" и "ну ведь не больно" (конечно же, сказки)
всю свою веру в "я думал как лучше" и "ну не получилось" и "я не нарочно" и "да, не подумал"
потому что ждать - это когда ты - щенок у дверей, скулящий и лающий, как в последний раз
спускающий на тормозах
из привычной, полной неощутимо-домашнего квартиры; бесправный, бесспорно, знающий
что никто
никогда
не вернется назад
..закрываю глаза, стараюсь дышать ровно, но тут случайно вижу себя в зеркале и понимаю
судя по этому оскалу - не получается.