Всё, что твоё, чаще легко,
нежели бывает трудно,
зарывая в обстоятельства талант,
обрываются твои струны.
После, играть не так приятно,
даже порою противно, очень,
зарывая талант в яму,
неестественную позу корчишь.
Ты выходишь на чужой станции,
и в чужом вагоне катишься,
билет не вернуть, рекламация
не доступна тебе, топчешься.
После этого тонна вопросов,
возникает в душе скомканной.
Почему? Зачем? Справишься?
С этой данностью, беспризорною.
Не твоё, не личное – данное,
в рамки клетки, как птица, посажено.
Только если не твои рамки,
на кой чёрт ты в них, скажешь?
Всё от страха, тревоги сделано,
и не выйти за стены тёмные,
ведь на улице есть стражники,
вообразимые? Не знакомые?
Ты не видел их, не щупал,
даже нюх не снимал их запаха,
но отчетливо и запуганно,
освещаются в памяти данной.
И в засаде, сидя в тёмном углу,
весь в заботе о разном, чужом
и порой ненужном, лишнем,
ты к душе прислоняешь страстно,
все заботы о меж стенной личности.