По улицам древнего города,
вдоль, поперёк по брусчатке истории,
башмаками туристов затертой в прах,
у продрогших стен Альберта с Викторией
(говорят, что теплосистема испорчена в принципе,
трубы сгнили и включён режим экономии – крах?),
продираясь сквозь блеск мишуры,
суету сует и с разинутым ртом толпу,
в размышленьях о дне итоговом
погружаюсь в глубины слога я ,
а практически, в пустоту,
ту, что прячет, как волка, логово,
где, срывая на визг струну,
я пою и хриплю, и вою
на отсутствующую луну.