Словно тень над годом культуры,
Проплывает дух деградации.
И на копьях из арматуры.
Кровь уничтоженной нации.
Я, уогда-то, хотел быть похожим,
На таких, вот, бессовестных, толстокожих,
Вливаясь в тоску бессмысленности прохожих.
На погоду с непогодой матерясь безбожно.
Но от отношения такого,
до абсурда скотского,
хочется творить,
пародируя Бродского.
То ли умер я, то ли просто простужен,
Услышать пытаюсь подохшие души.
И из глади грязной, мутной лужи
Шепчет мне осень: "Кому-то ты нужен".
И снова ухожу по улицам,
мокрым от фальши.
Домой, в преисподнюю, к великим льдам,
Лишь-бы отсюда подальше.