Ноябрьского неба холодная жесть
дождинками серыми отполирована,
я снова меняю, что было и есть,
на то, что сегодня мне будет даровано.
Неравный обмен пробуждает азарт,
надежды пустой не приемлю я помощи,
и каждое утро, как спринтерский старт, –
ломиться сквозь ветер, обманчиво стонущий.
На скорости знаки судьбы не прочесть,
и только потери цепляются в памяти,
пророчеств на долгие сроки не счесть,
а что предстоит на сегодня, не знаете?