И.А. Щёлокову
Поезд – рай для непознанных истин,
Где-то в облаке пыльных дорог
Скрыты наши заветные мысли
И живёт непридуманный Бог.
Он роняет горячие слёзы
Тёплым светом прохожего дня,
Он рисует нелепые звёзды
Для забывшего верить меня.
Я теряю в дороге сомненья,
Всё мне кажется явью святой,
И нисходит ко мне вдохновенье
Не проложенной всуе тропой.
И на лицах соседей по полке
Я читаю, как книгу, судьбу
С остановки и до остановки
И никак дочитать не могу.
Повороты, тоннели, виденья
Бесконечных дорожных столбов…
Не заменят дороги мгновенья
Стаи бывших и будущих слов.