В осеннем парке городском звенела тара
И пела жалобно-расстроенно гитара,
Собачку пегую под хвостик тыкал Тузик,
А под кустом лежал бухой поэт на пузе
И всё равно ему, что все вокруг глазели,
Он победитель поэтической дуэли,
Пусть пиво с водкой намешал – имеет право,
А дома злая ждёт жена, детей орава
И завтра снова на постылую работу,
Где с понедельника он пашет до субботы
Сегодня он калиф на час и император,
Он не какой-то п***рас, а литератор!
Ему овацию устроили фанаты,
Хоть ненадолго себя чувствовал п****то
И снова будут дни лететь, лететь недели
До даты новой поэтической дуэли,
Когда взойдёт он на подмостки к микрофону,
Ведь он поэт такой один на миллионы,
Но чувство гордости фальшиво и коварно,
Ведь на земле таких ещё семь миллиардов!