Накатила осенняя грусть,
Как предвестница будущей стужи,
Телефон не звонит, ну и пусть,
Никому я, похоже, не нужен.
И стихи не кому не нужны,
Ни друзьям, не родне, не знакомым,
В безразличие погружены,
Превращаемся мы в насекомых.
Копошимся на""грядке"" своей,
В Интернете мозги оставляем,
Мир красивых и смелых идей,
На бездушные вещи меняем.
И в быту, и в искусстве давно,
Содержанье сменили на форму,
Там и там потребляем дерьмо,
Как эрзац мозгового поп-корна.
Непохожесть теперь не в чести,
Всё стандартное, как через ксерокс,
Те, кто мог за собой повести,
Превратились в обычную серость.
И вопрос ко всем людям Земли:
-Кто мы, личности или нули?