А тропинки...

А тропинки ...

А тропинки все же зарастают,
Я ходить по ним совсем отвык.
Там в овраге бьет и начинает,
Путь, среди кустов, святой родник.

Он давно зарос, вокруг травою,
В день любой прохладен, как всегда.
И журчит, как небо голубое,
Вкусная, прозрачная вода.

Круглый год бурлит он сквозь коренья,
Поражая дивной чистоте,
И рождают только вдохновенья,
Вера будущей, несбывшейся мечте.

А деревни нет, все уезжают,
Только он течет, он не отвык,
Пусть всегда он бьет, не высыхая,
Средь оврага тихий тот родник.

Он зимою мне приснился дома.
Безвозвратно делаюсь седым.
Все же я вернусь к нему, былому
И напьюсь его святой воды!