Это случилось. Теперь и не стоит пытаться
Исправить все то, что уже покатилось в пропасть:
Нашу любовь положили в реанимацию,
Видимо, мы обошлись с ней слишком жестоко.
Наша любовь вся в багровых рубцах и шрамах,
Как ей, должно быть, невыносимо больно,
Я обрастаю стойкостью партизана,
Видя ее распластанной на больничной койке,
Видя ее, обмотанной трубками и бинтами,
Сердцу становится невыразимо тесно,
Как тяжело мне — не передать словами,
А любое сочувствие убийственно и неуместно.
Шепчутся все вокруг, мол, безнадежный случай,
Раньше бы думали, берегли ее, да ценили,
Только на собственном опыте мы понимаем, как лучше,
Но слишком поздно. Отныне мы — люди чужие.
Что же любовь? Из ран ее кровь сочится,
Вряд ли помогут стенания и мольбы,
Мы поступили, как жалкие проходимцы,
Бросив свою любовь на произвол судьбы.
Мерим теперь шагами больничные коридоры,
Ждем новостей в томительном ожидании.
Врач оглушил нас безжалостным приговором:
"Ваша любовь умерла. Не приходя в сознание".