Есть просто побег. Не в поле , так в душу -
И все наизнанку. Там все небеса.
Скажи - там где снег , там сложно нарушить
Границы , которые чертил мыском сам ?
Это не просто - сложить из звезд ту мозайку ,
Которая позже будет вечность гореть.
Сбежать опять в душу , а вне нее как Незнайка ,
Который увидит всю реальность на треть.
В глазах смотрящего вообще целый мир ,
А в мыслях - мир будущий . Он натренирован.
На холсте жизни мы рисуем до дыр
То , о чем думаем снова и снова.
В будущий такт мы сбежим , не прощавшись ,
Смотря по окнам в проезжавший автобус.
Мы живем просто - так и не узнавшись ,
Уже раскрашены как пыльный тот глобус.
Сбежать опять в душу - не преступленье ,
Ведь ее вы увидите вновь в этих глазах.
Просто порой побег означает - похмелье
От снов , перед сном и , конечно , во снах.
Смотреть как мультфильм все , и в изумленье
Наблюдать как зреет внутри та гроза ,
Которая вновь напомнит рожденье
Всего , о чем думал , похоже , ты сам.