В мятущейся осени
плачется небо,
озимые пашни
ждут первые стужи,
и вроде полно
в закромах наших хлеба,
но что-то не так,
раз сомнения кружат, –
и сердцу тревожно,
и ночью не спится, –
выходишь курить
и глядишь в тьму ночную,
и думаешь: как там
в продажной столице,
что стала похожею
на проходную? –
Давно в белокаменной
пришлые люди, –
с годами всё больше
не русского в лицах, –
покои Кремля
оскверняют иуды
и всё, за что прежде
случалось нам биться.
Душа не приемлет! –
прощенья не будет,
раз память свежа,
не заложена совесть, –
дух отчий не студень
на вычурном блюде, –
так впишем же главы свои
в Нашу повесть!