Не могу в это, люди, поверить:
Неужели настолько раним? -
Не мальчишка, а плачет за дверью
Громовержец, поэт, исполин!
Он снаружи скульптурный и жёсткий,
Грубо высеченный монолит -
Пролетарский поэт Маяковский,
А внутри
у него
болит.
По
неровным
ритмам-
ступеням
Он
возводит
на
пьедестал
Ту,
к которой
любовь
сквозь
время
Сердце
жжёт
и
кривит
уста.
Пусть
для
всех
будет
чёрной
Лилей,
А
ему
как
роза
бела.
Вы
когда-
нибудь
так
любили,
Чтоб
Вселенная
стала
мала?!
Я могу в это, люди, поверить,
Страсть – безумие, страсть - ураган,
Так раздавит – заплачет за дверью
Исполин, громовержец, титан!
}|{.|{