Порой для милых глухо слово,
Несёт усталость и тоску.
Толпе тем более полОва,
Их пульс не командир виску.
Им не хранить бессонной тайны,
Весне имён не назначать.
Обмолвись, будто бы случайно:
— А было что-то? Что кричать...
Пусть их своя терзает память,
Дождём ледящим сквозь года.
Молчит орудие — коль пламя
У фитилей коптит всегда!
Вплетай намоленные строки,
В туман, что вьётся впереди.
Чтоб ёкнуло...у волооких,
Но посторонних не буди.
У них свой путь, своя разметка,
Окрас беды, свой резонанс
Не загоняй размером в клетку,
Из слов, что знают только нас.
Когда же осень отрыдает,
Собрав на стёклах письмена,
Ты не молчи — она страдает,
Из чувств брось в почву семена.