А за окном моим зима
вовсю гуляет, облака
за пеленою снега и не разглядеть.
Я от неё схожу с ума,
я привыкаю жить без сна,
легко меняя счастья серебро на медь
пустопорожней чепухи.
Я нумерую все грехи
свои. Я радость оставляю на потом.
Я по ночам пишу стихи.
Но, Боже, как они плохи!
Стихи без смысла. Ни о чём и ни о ком.
30.10.2019