"Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно"...
И.Бродский
Никому конкретно, какого-то там числа
или века, такого же, как когда-то,
в ленте времени перепутанной, ни весла,
ни шеста, ни пропитанного каната
не имея, плыву я, куда влечёт
то ли ветер, а то ли воображенье
и, извилинам (тем и этим) теряя счёт,
а попутно – стрелам былых сражений,
пролетающих мимо, пытаюсь собрать в кулак
вкупе с разумом это шестое чувство
(да и прочие пять), и маячит мишень-пятак
впереди, как конкретная цель, но выстрел
не случается, – то ли на полке пусто,
то ли стёрся кремень, не давая искры,
или порох размок или просто так,
а лента бежит, омывая икры...