Пока ещё не пройдено - не выжжено,
выслеживает жертву Крысолов...
Ей хочется по-доброму, по-книжному
свой дом оберегать ловцами снов.
А ночь ворует краски, боль сгущается,
Она не спит, зовёт его:"мой свет".
Но знает - не придёт, и откликается
лишь бес в ребре, да ветер в голове.
То ангел гладит душу белым крылышком,
то призрак нежной трогает рукой.
И кто-то очень близкий шепчет:"милушка",
и мчаться стаи писем в далеко.
А что ещё?Не плакать же о прожитом,
подсчитывать седины и года?
Вытаскивая образы из прошлого
и пряча их в корзину "никогда".
Любезный друг(из Питера, из Энска ли)
пришёл бы этот вечер скоротать...
Ах, счастье незатейливое женское -
на ласку отзываться и мечтать!
Она уже давно привыкла, умница,
отсеивает вымысел и лесть.
Издалека, конечно, проще любится...
и снова оставляет всё как есть.