Ты демон, который всё ещё помнит себя человеком,
любившим впитывать солнце
всей кожей,
когда за окном брезжило утро, брызгая золотом
на улицы,
разливаясь щедро по тополиным кронам,
по окнам,
по лужам в парке и по машинам...
и ещё по глазам, что ждали света
всю долгую-долгую ночь
в начале лета, словно предчувствуя
или предвкушая крадущееся в сумраке
нечто...
нечто иное...
и нечто такое...
Ты демон. Ты встаёшь с постели
что-то в начале девятого часа,
смотришь хмуро на плотные шторы,
с трудом поднимаешься, нащупываешь тапочки
и медленно идёшь в сторону ванной. Тщательно чистишь зубы,
умываешься, не глядя на
отражение в зеркале,
вытираешь лицо, идёшь на кухню и принимаешься
заваривать
чай, самый свой нелюбимый – зелёный, в пачке измятой,
без ароматических добавок. Готовишь один
бутерброд с диетическим сыром, пахнущим влажной
серой пылью,
включаешь маленький телевизор, всегда убрав звук
на минимум,
и смотришь на свой телефон. Берешь его,
скривив губы в ухмылке, но передумываешь,
садишься и
смотришь на стену,
на стену,
на стену,
как будто на ней должны быть ответы
ответы,
ответы,
ответы,
ответы, которые знаешь и так,
по списку,
от самого первого до последнего,
да – нет, нет – да,
никто,
никому,
ничего,
никогда.
Ты демон, который изредка,
совсем изредка...
скажем так, иногда
заглядывает в мои тексты,
чтобы снова искривить лицо в непонятной
ухмылке,
подвинуть к себе чашку с зелёным чаем,
откусить от безвкусного серого бутерброда
и тщательно пережевать.
Что на самом деле ты пережёвываешь?
Или кого?
Шепчешь на очередной мой опус – «на х*й»,
и забываешь до следующего раза.
Потом ты окунаешься в свои заботы
с застывшим лицом, с застывшей
полуулыбкой,
что-то там пишешь, кому-то там отвечаешь,
опять же, с ухмылкой себе представляя,
как на том конце удивились бы,
узнай, что ты демон... А, впрочем, без разницы.
Кому есть дело до неосязаемого «no name»,
что пишет и заполняет бланки для получения
кредита в банке, для списания долга, банкротства
и прочей ереси – каждый зарабатывает по мере
собственного демона. Или сути, или отсутствия,
или полного понимания
общей конструкции
этого мира, что гудит за плотными шторами,
без допуска света в своё
нутряное
пространство, заполненного вовсе не тьмой,
а просто пустого
без кванта света,
тем более, что давно уж закончилось лето,
сколько-то лет или веков назад.
А теперь ты демон. И с тобой
твой ад.
По причинам не подлежащим разглашению,
я тоже умираю,
просто
и каждый день. Ну, то есть, конечно, мы все умираем,
едва родившись,
просто... Я чуть изощрённее,
чтобы всё прочувствовать. И отсутствие света,
и то, что ты демон,
и то, как жуёшь свой бутерброд серый,
а потом поднимаешься и уходишь в кабинет,
где на компьютере бланки, бланки, бланки...
аусвайсы на небо там не завалялись?
Я знаю твоё утро, демон, (поверишь ли?),
а вот вечера от глаз моих скрыты. Что ты делаешь?
Ходишь куда-то? На чёрную мессу, например,
в честь себя? Или
просто смотришь телик? Ютубчик, видосики
про милых котиков?
Я устал, если честно, от этих видений,
схожу с ума,
как по ступеням,
а может уже окончательно сбрендил...
Я слишком долго по серым пустыням
бреду.
Где ты бываешь ночами, безликий демон?
В аду?
.