Май бьется в окна запахом сирени,
целует солнцем, хмурится грозой.
И растворяет в нежных трелях тени
усталости накопленной зимой.
И с неизбежностью уже не побороться,
не справиться с лавиной чувств и снов,
когда в лучах расплавиться от солнца
захочется до самых до основ.
И жизнь в себя вбирая без остатка,
всё двинется опять на новый круг.
Всё что мы есть живёт в мгновенье кратком
от майских гроз до первых снежных вьюг.