Ухнет пресс по заготовке, капля пота упадёт,
разлетятся огненные брызги.
Молот бьёт по наковальне и судьбу тебе куёт,
плющит без особенных изысков.
Отлетает шлак сомнений, остаётся лишь металл,
разогретый до оранжевого жара.
Может сбудется в итоге грозный меч или кинжал,
закалённый под шипящим слоем пара.
Может, прочною подковой зазвенит твоя судьба,
амулетом предначертанного счастья.
Ты не видишь - это знает лишь тяжёлая рука
кузнеца с татуировкой на запястье...
А на той татуировке пара кубиков костей,
да рубашка старой карточной колоды.
Как удача улыбнётся разворотом всех мастей,
так и грохнет молот первородный.
Вертят клещи заготовку, если очень повезёт,
то положат на красивую оправу.
Божий молот лупит вечно, никогда не устаёт
от своей железо-огненной забавы.
Быстро спорилась работа, что хотелось не сбылось,
не задерживаясь в очереди дружной,
изготовлен и остужен, получился крепкий гвоздь,
заколоченный по шляпку в старый нужник...