Больно хлещет свинцовый дождь
Деревянный старинный крест…
На солдатском бушлате вощь
Тело мерзлое глупо ест.
Но уходят бойцы вперед
Брать далекую высоту,
И в ущелье засевший крот
Выбит… рокот железный туп.
Люто ранит ружейный вой,
Но не все полегли еще,
С БТРа один живой
Был, но пулею в грудь прощен,
Пал на выцветший снежный мех,
В небо бросив из слов обрыв,
За него не простить бы тех,
Кто явились сюда с горы –
Не простят, хоть скорей текай,
Смерть найдя, как за гибель месть –
Пусть простит лишь политикан,
Не узнав, что творилось здесь,
Не увидев солдатский труп,
Что прибит вот на том кресте,
И сгоревшую медсестру
С ломом сколотым в животе,
Не увидев, как мертвым гнить,
Что принял общий гроб-траншей,
И меж веток кипрейных нить,
Где развешена гроздь ушей.
Пусть, лишаясь последних сил,
Выпив злой самогон дождя,
Он простит тех, кто победил,
Не прощенным домой придя,
Тех, кто кровью своей умыл
Неказистый и чуждый вид,
Пусть простит он… простим и мы,
Что воину знали лишь в TV.