Я живой, смотри, проведи рукой,
По лицу из тепла, и по шее.
Но внутри, прости, я давно сухой,
Вся вода истекла, слышен шелест.
Листья осени, молодят, я пьян,
Мой портрет души, поднят на чердак.
Я не Дориан и не Д’Артаньян,
Но ты не спеши, не спасти ни как.
Ветер вроде стих, дождик моросит,
От безысходности, строчу новый стих.
За окном красив, но стоит без сил,
Старый дуб, прости, не унёс бы вихрь.
Старый друг спросил, почему я молод?
Мой застой в словах, тянет за собой.
Он глаза косит, его колит холод,
Но ответ простой - я давно сухой.