Мама, я не умею болеть так, чтоб охали все и вздыхали:
“Ах, какая нелепая смерть! Мы другой от тебя смерти ждали!”
Когда бредишь в жару поутру и звонишь другу: “Да! Всё отлично!”
Я когда-нибудь тоже умру, но о смерти у нас – неприлично.
Белый снег под ногами уже и не белый совсем, – мутной жижей.
А на третьем моём этаже даже небо становится ближе.
Я люблю тёмной ночи покров, вьюжной ночи ненастной уюты.
Что – любовь? Когда тысячью слов не сказать, как ты нужен кому-то.
И снежинками тают слова, растекаясь по улицам мёрзлым.
… Мама, я не умею … ;a va … ;a va bien… Всё отлично. Всё. Поздно.