Ты не пишешь ничего.
Нет движения вперёд.
Под строкою "итого"
"Ноль" зачуханый живёт.
Нету времени на жизнь?
Нет желания творить?
Не хотелось б твой талант,
Не познавши, схоронить.
Брось обиды и хандру,
Это, верь мне, пустяки.
Сделай так, чтоб я к утру
Прочитал твои стихи.