Прячет когти рыжий кот, не царапает,
Тучка по небу плывёт, дождик капает,
Отражение в окне - очень чёткое,
Соответственно поре. . . что-то кроткое
Проявляется в душе, миром праведных,
Глас листвы: - Пора уже. . ."- нет неправильных
Средь принявших этот миг откровения,
А вокруг желтеет след отторжения
Умирающей листвы. . . осень поздняя,
Средь листвы гуляем мы, в чём-то сложная
Эта правда, эта быль, мне не верится,
Что былое это пыль. . . шарик вертится.