Там девять звезд.
Шестнадцать истин.
Снег мокрый, и в воде отверстия,
пробитых от орудий.
Бури, стормы.
Лови их жалость в руки,
в боль,
что сдавливает ткани.
Много их.
Придумываем камни,
кидаем в точку,
что зовется небом,
пока еще.
Так дорого
обходится нам эта шалость.
Улыбка станет узнанной,
но
неповторной.
Скроенной
от нитей снов и слов,
и весел
пробитой лодки.
До последнего,
до невозможного
дотронуться.
Чтобы сгореть до крови.