Мы жизнь свою не выставляем,
Как говорится на показ.
Лишь кое что предполагаем,
В определённый видно час.
Лишь выставляем свои мысли,
Ну а порою и слова.
Наверное давно привыкли,
Немного укрощать себя.
И сдерживать свои эмоции,
Себя совсем не выдавать.
И видимо в иных пропорциях,
Нечто иное пропускать.
Которое нам не присуще,
И не приемлемо никогда.
Ведь мы совсем не вездесущие,
Степенность видимо дана.
И постоянно представляем,
Чего возможно произойти.
Ну а всё чаще ожидаем,
Те непредвиденные дни.
Пожалуй вовсе не интересно,
Быть обозримым без конца.
Одно однако не известно,
Участь как прежде такова.
Один финал да и распятие,
Место другое наверняка.
И той же вечности объятия,
И те же видно небеса.
Ну а пока как и обычно,
С собою есть накоротке.
Иной раз даже и привычно,
Искать свой образ в тишине.
Не привлекать к себе внимания,
Со стороны лишь созерцать.
То неизвестное сияние,
Которое не обуздать.
Лишь впитываем ненароком,
То что пожалуй суждено.
Нельзя однако быть пророком,
Коль сие и вовсе не дано.
Коль мы и вовсе есть простые,
Как окружение своё.
Ну и к тому же не святые,
В нас недостатков есть полно.
В каждом сидят лишь свои будни,
И видение видно всего.
А каждый день лишь бескорыстно,
Время отдаёт опять своё.
Которое совсем бесценно,
Ну и наверное не воссоздать.
Ну и как будто одновременно,
Свою испытываем стать.
А выставлять куда попало,
Свои отпущенные дни.
Для нас пожалуй принципиально,
Не на погосте мы их нашли.